Vill ni ha skyttegravsnostalgi?

I stilla natt jul efter jul,

drömmer vi, om fridfulla släktingar runt en skål risgrynsgröt.

I sanningen skiner bara elljus,

i varje hus.

Våra barn är inte hemma, polisen kallar dem för bus.

Så jag fattar tag om min penna

och vässar en tanke.

– Den blev inte tillräckligt bra.

– Förresten så ljög jag.

Här finns bara jag.

Mina barn är döda.